O mensageiro não veio.
Não encontrou o caminho.
A vida se esvai como a sua casa da árvore envelhece.
A árvore continua dando frutos,
Seu telhado despenca.
O mensageiro perdeu a bússola.
Nós não temos para onde ir.
Não durma, por favor.
Quando deixarmos de sermos crianças,
Quando todos os cachorros pararem de uivar,
Quando os lobos se transformarem em ovelhas,
Nas colinas,seremos bichos.
Passaremos as noites contando passos de quem nunca esteve aqui.
Quando o mensageiro chegar será tarde demais.
Eu espero que ele leia a carta.
Eu espero que tenhamos tempo de fugir
Antes que o sol chegue.
Despoesias 